Министерство информации Донецкой Народной Республики
Государственное предприятие «Республиканский Медиа Холдинг»
Открытое письмо
Защитник наш, прими привет
В открытом письмеце моём.
Все тайны в нём мы соблюдём,
А, впрочем,… тут секретов нет.
К тебе нельзя ведь дозвониться:
Сигнал враг сразу «усечёт»,
И на звонок будет «прилёт»,
Война ведь не игра в «зарницу»!..
Теперь мы в городе большом,
Не скрою: трудно привыкать.
А мне-то что? Но тужит мать:
Наше село… там был наш дом…
Название одно осталось.
Передовая рядом там,
А недруг лупит по домам,
Тридцать дворов,… какая малость!
Мне повезло: я встретил друга –
Приятель детства дорогой.
Теперь в газете боевой,
Письмо к тебе – его заслуга!
Напомню: знаешь ты его,
Он иногда бывал у нас.
Ему бы уж давно в запас,
Но смотрится так… ничего!
Творить газету – ремесло,
Талант и, даже, вдохновенье.
Такой труд требует уменья,
Чтоб к словоблудству не свело.
А он – шахтёр и рядом с ним
Такая ж гвардия труда.
Какая б ни была беда –
Шахтёрский дух непобедим!
Их знают, им пошли навстречу,
Здесь на счету каждый боец,
И оценили, наконец…
Хвала Республике, замечу…
А истина несокрушима:
Непобедим такой народ,
Что в ногу с Армией идёт
И в жизни цель наша едина!
Врагу захлопнули вы двери.
Мы знаем как там трудно вам –
«Ответку» не послать врагам,
Но с вами мы! В победу верим!
Но вот и всё, родной сыночек.
Я б ещё много написал,
Но друг-редактор мне отдал
В колонке пятьдесят лишь строчек…
Когда бы я был королём…
(Год русского языка.
Сослагательное наклонение.)
Когда бы я был королём,
А все – послушны моей воле,
Я б первым делом мир навёл,
Чтоб люди радовались доле.
Но не войной – она всем горе.
Какая радость, если смерть?
Нашёл бы способ, чтобы своре
Через решетку в мир глядеть.
Какая свора? Та, что правит
Там, за околицей моей,
Где наших братьев хунта давит
И гонит на смерть сыновей.
И нашим, и окольным людям
Я путь бы светлый начертал,
Чтоб каждый день счастливых будней
В их бытность(!) украшеньем стал.
Увы, есть пятая колона,
Чтобы её умерить пыл,
Я б гранты, что из-за кордона,
Вмиг, в одночасье бы прикрыл.
И пропаганде оголтелой,
Что лжи умелой гонит вал,
С ток-шоу, указав на двери,
По лысине щелчком бы дал.
Оставил только б Соловьёва
И Михалкову б слово дал.
Их правда яркая, сурова,
У остальных – сплошной скандал.
А олигархам-мародёрам,
Что грабят недра и страну
И прячут деньги по офшорам,
Народные! – Отдай в казну!
Я людям бы сказал, что дети –
Смысл жизни нашенской в веках!
Смысл самый дорогой на свете,
Грядущий день! – в наших руках!
Ах, если б я был королём!
Избавил бы народ от бед,
А так, в бессилии своём:
Куда ни кинь – всё красный свет…
Юрий Крючков, июль 2019 год.
Музы не молчат
Нет, музы не молчат при артобстрелах
И, под снарядов смертоносный вой,
Поют о жизни, о колосьях зрелых,
О солнце в небесах над головой.
Поют они, ни нотой не фальшивя,
О звонкой предрассветной тишине,
О том, что соловьи остались живы,
В садах и рощах, вопреки войне.
Поют о том, что расцветают розы
В моём Донецке, как мечты детей,
О том, что превратятся в росы слёзы
Оплакавших потери матерей.
Пусть вся земля услышит песню эту,
Которою наполнен весь эфир!
Она звучит, как славный гимн рассвету:
«Живи, Донбасс, и да настанет мир!»
Александр Сенин, январь 2017 год.
Не стрелять!
Мой командир стал с рядовыми в ряд,
Не старшим лейтенантом, а солдатом.
Таких, как он, немало здесь ребят,
Стоящих в обороне с автоматом.
Дана команда сверху – «Не стрелять!»
По нам же кроют «укры» сто двадцатым,
Какой же надо волей обладать:
Не дать «ответку» варварам проклятым!?
«Король», «Капрал» и мой собрат «Топаз»
Прогнать в бою врагов лютых мечтали,
Но держат оборону всякий раз
Под проливным огнём горячей стали.
На «передке» приказ не обсуждают.
Душа ж болит за каждого из нас!
За тех, кто рядом с нами погибают,
За мирный сон детишек, за Донбасс!
Лариса Кудрина, октябрь 2019 год.
Народу Украины
(Экскурс в историю)
Как пафосно звучат слова:
Творец истории – народ!
Но у народа голова,
Куда она его ведёт?
Мы помним стройки коммунизма,
Народ работал, он творил…
Беда нависла над Отчизной –
Народ Отчизну защитил.
Война… Зачем она народу?!
Так безрассудно это зло.
Тогда фашизм лил кровь, как воду,
Убийства сделав ремеслом.
Мы выстояли, победили,
Но, Боже мой, какой ценой!
Заслоном став фашистской силе,
Мильоны не пришли домой!..
Опять война! Да сколько ж можно!
Что? Сатана тут правит бал?!
Народ свой в кровь толкнул безбожно,
Чтобы брат брата убивал!
Злодей людской – это «элита»
Себе присвоившая власть
С бандеровщиной недобитой…
В их лицах – ненависти масть…
Историю творит народ.
Не стадо стриженых баранов.
Дай Бог, до каждого дойдёт –
Будить мозги никак не рано!
Игорь Береговой, май 2019 год.
Спасибо, братья!
Когда бы не Российские конвои,
Что приходили к нам в жару и стынь,
Не выжил бы ни пахарь и ни воин,
Войны чужой несущие кресты.
Когда б не эти белые «КамАЗы»,
Идущие в Донецк с Большой земли,
Не ощутили б мы нетленной связи,
Что разорвать майданы не смогли.
Когда б не встал брат на защиту брата,
Когда б вся Русь за нас не поднялась,
Топтали б землю нашу супостаты,
Не выстоял бы труженик Донбасс…
Александр Сенин, 2017 год.
Тревожный чемоданчик
Стоит в углу «тревожный чемоданчик».
Безумную войну опять кляня,
Кладу я валидол в его карманчик.
Поможет он, спасёт ли он меня?
Да к чёрту всё! К чему все эти сборы?
Зачем себя пытаюсь обмануть?
Обстрелы эти разрушают город,
Как убивает пролитая ртуть.
Какая разница – сегодня или завтра
Меня накроет огненной волной,
Погибну я от ран или инфаркта,
И долго ль протяну с душой больной?..
Опять обстрел и город замирает.
Кому-то, не дай Бог, не повезёт,
И пусть никто не будет ранен,
И не разрушит дом «прилёт».
О перемирии мы снова слышим байки,
Но истекает кровью мой Донбасс.
А кто-то в интернете ставит «лайки»,
А кто-то люто ненавидит нас.
Война для некоторых – шоу,
В эфире снова ковтуны, яхно.
Неплохо зарабатывают, к слову,
В других местах сидеть бы им давно.
Стоит в углу «тревожный чемоданчик».
Безумную войну опять кляня,
Я понимаю – далеко подвальчик,
Не добегу… Останусь дома я.
Радуга Донбасса, 2015 год.
Концерт в Горловке
Играла девочка на скрипке.
Несмело детская рука
Смычком касалась струн слегка…
В глазах, в пленительной улыбке
Светилась чистая душа…
Зал слушал молча, чуть дыша.
Звучала «Лунная соната».
Стучали в унисон сердца,
Сливаясь с музыкой творца.
Мелодия неслась куда-то,
Там растворяясь в вышине…
А здесь… Все думы о войне…
Радуга Донбасса, 2016 год.
Осень, Пушкин, русский язык… язык…
Сдаёт октябрь свои позиции,
А время мчится колесницею
И не само, а вместе с нами,
И мы о нём трубим стихами.
Что нам писать о красках осени,
О небесах с лазурной просинью,
О первых заморозках ранних –
Всё Пушкин написал о них!
Читая пушкинскую «Осень»,
Не подражая ему вовсе,
Внимая нынешним делам,
Два слова осени отдам…
Не смолкли сонные дубравы,
Другие у людей «забавы»:
Здесь рокот танков слух дерёт,
Вокруг стрельба, который год!
Не страждут озими – их нет,
Там минные поля…пят лет!
Как хочется воспеть красоты,
Но что они, когда заботы
Терзают душу каждый день
И красота уходит в тень…
Пройдут года, настанет мир
И новый, может быть, кумир
Нас восхитит изящным слогом,
Но тот, кто нам был послан Богом,
Останется недостижимым,
Народами Земли любимым…
Гордись, Россия, своим сыном –
Великой речи господином!
Об осени сказал бы слово,
Чтоб было бы там что-то ново,
Лишь тему обозначить смог,
Простите мне мой жалкий слог…
Виктор Седой, октябрь 2019 год.
Никогда
Дорога под названием «Потом»
Ведёт в страну с названьем «Никогда».
Текут рекой дни, месяцы, года,
Долги по жизни тянутся хвостом,
Друзей моих уносят поезда…
И, незаметно, рвётся связи нить,
И молкнут дорогие голоса…
Всегда мне не хватало полчаса,
Чтобы прийти. Чтоб просто позвонить…
И, вот, – молчат забвенья полюса…
Потом, потом, потом, потом…
Сегодня – нет. Вот, послезавтра – да…
Текли рекой дни, месяцы, года…
В вагоне я сижу полупустом,
А за окном сереет «Никогда»…
Александр Сенин, январь 2017 год.
Уже ноябрь…
Уже ноябрь… Какое разноцветье!
Какой простор, какая в небе синь!
Вяз уронил устало руки-ветви,
В них усыпив потоки прежних сил.
Уже ноябрь… С утра теперь морозно.
Как воздух свеж, как дышится легко!
А лес в минорном состояньи слёзном,
Глядит с тоской за кромку облаков.
Уже ноябрь… Давно слетели стаи.
В тиши аллей прозрачных бродит грусть,
Шурша предзимья палыми листами,
Читает мне поэмы наизусть.
Уже ноябрь… А красок на палитре
Души моей так много, что вполне
Раскрасить можно половину мира
И, всё равно, останется на дне…
Александр Сенин, ноябрь 2018 год.